Que mãos poderiam levar
sossego a meus pensamentos?
Quem pode acariciar
a pele de meu sofrimento?
A morada de minha alma,
onde eu não posso entrar,
os dedos do pianista
fazem dela seu lar.
É que os indos e vindos
pertubam o meu retiro.
E o sopro dos sons
confundem meu espírito.
25.10.06 A.L.
Um comentário:
muito bons
estes sentimentos
admiro primeiro os teus sentimentos, sentir assim hoje é raro....rsrsrs
e depois admiro sua poesia
q tb é, ao meu ver, poesia rara.
Abração!
Postar um comentário